Nella pianura di La Cros.
Sotto la capovolta tavolozza
In fiammate spighe,
figlie di quella luce
che amavi tanto,
sono il tuo
“ campo di grano “.
Al limitare dell’incendio giallo,
fra le fronde blu,
cercano rossi tetti
anima e frescura.
In un delirio
Il sole hai frantumato,
e a noi donato
coś stupendamente reale
nell’irreale…
ondeggia quell’oro
al vento del nord.